L'idiot

Il y a très, très longtemps, dans mon village, vivait un idiot. Il avait des idées particulières sur beaucoup de choses. Par exemple, le vent : il pensait qu'il y avait dans le ciel un énorme ballon aux multiples embouchures fermées par des liens lesquels, régulièrement se dénouaient et libéraient toute la masse d'air contenue dans ce ballon. Ceci provoquait les tempêtes, les bourrasques, les bises, brises et autres alizés.

Pour s'amuser un brin, les villageois qui le croisaient dans la rue, les jours de grand vent lui disaient :

-" Alors, l’Idiot ! Toutes les ficelles ont lâché aujourd'hui ?"

L’Idiot répondait :

-" Ah, ça oui, ah ben oui !"

Les gens, qui tenant son chapeau, qui retenant sa jupe, riaient, riaient : - "

Qu'il est donc idiot, l'Idiot."

De même, pour la chaleur du soleil, l'Idiot avait intensément réfléchi puis il était arrivé à l'explication suivante : D'immenses forêts couvraient une partie de la surface du soleil. Ces forêts étaient coupées par un bûcheron géant qui livrait les bûches ainsi obtenues à un autre géant chargé de les brûler dans un immense brasier. Le fameux ballon à vent contribuait à entretenir le feu en soufflant sur les braises. Toutefois, il convenait de noter que puisque la nuit il n'y a pas de soleil et qu'il fallait bien que les géants dorment, ils devaient chaque soir, recouvrir de cendres les charbons ardents, comme le faisait sa mère dans la cheminée de la cuisine, avant d'aller au lit.

Pour s'amuser un brin, les villageois qui le croisaient dans la rue, les jours de canicule lui disaient :

-" Alors, l’Idiot ! Ils y vont fort les géants là-haut ?"

L’Idiot répondait : -" Ah, ça oui, ah ben oui !"

Les gens s'épongeaient le front et riaient : - " Qu'il est donc idiot"

Un jour, mon grand-oncle Fernand demanda à l’Idiot :

-" La pluie, d'où vient-elle ?"

L’Idiot le regarda d'un petit air futé et lui dit :

-" Monsieur, c'est bien simple : La lune apparaît toujours au moment où on éteint le soleil. Elle travaille donc constamment dans le froid.
Subséquemment, elle s'enrhume. Et voilà !"

-" Et voilà ?" dit mon grand-oncle.

- " Certainement, voilà ! Elle tousse, elle éternue et en faisant tout cela, elle postillonne, Monsieur, comme tout le monde ! Et où croyez-vous que ça retombe ? Ici, naturellement."

Pour s'amuser un brin, les villageois qui le croisaient dans la rue, sous la pluie battante, lui disaient :

-" Alors, l’Idiot ! Elle est drôlement enrhumée, la lune !"

L’Idiot répondait : -" Ah, ça oui, ah ben oui !"

Les gens pressaient le pas et riaient : - " Qu'il est donc idiot !"

Bien que l’Idiot approchât cinquante ans son esprit était resté celui d'un tout petit enfant. Sa mère soupirait. Un souci la rongeait : elle était vieille à présent. Que deviendrait son fils quand le moment serait venu pour elle de quitter son village ? Elle pleurait souvent. Quand l’Idiot rentrait chez lui et voyait pleurer sa mère, il se jetait à ses pieds et posait sa tête sur ses genoux. Il bavait bien un peu sur son tablier mais quelle importance ? Elle lui caressait les cheveux et lui disait :

-" Paul, mon cher fils, mon petit."

Lui ne voyait rien des murs lépreux, de leurs hardes reprisées, des meubles bancals, des rides de sa mère. Il voyait une reine d'une lumineuse beauté assise sur un trône, vêtue de soie dans un palais et il était son chevalier.

Ils ont fini par partir. Lui d'abord, elle deux jours après. Tous les villageois étaient dans la rue. Personne ne riait. C'était il y a longtemps. Depuis, la météo a remplacé la poésie. C'est idiot !